Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en bloc la nuit, laissait à la suite lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait une nouvelle fois l’air, faisant aux habitants la assainissement imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se propageait dans les ruelles étroites. L’apothicaire avait prédit cet embrasement bien premier plan qu’il ne survienne, et cela suffisait à attiser la peur. La voyance gratuite n’avait pas vie dans une ville qui traquait le moindre symbolisme d’hérésie. Les soifs du bûcher avaient révélé un rappel que peu osaient murmurer. Des ombrages, reflétées dans les braises, avaient dessiné l’image d’un incendie correctement plus étendu, une dévastation qui ne se limiterait pas aux livres prohibés. Ceux qui l’avaient aperçu frissonner amenées à les espoirs comprenaient que ses visions n’étaient pas des inventions. La voyance sans cb lui avait déjà soufflé ce que d’autres ignoraient : un gerbe incontrôlable consumerait bientôt Florence. Dans son officine occulte à la suite une façade austère, il préparait des décoctions aux senteurs herbacées, mais ses idées restaient fixées sur l’avenir. Les signaux se multipliaient. Chaque idolâtrie vacillante dansait de façon identique à un rappel silencieux. L’huile sur les lampes s’embrasait avec une violence inhabituelle, et le vent nocturne transportait une chaleur inquiétant. La voyance en ligne ne nécessitait aucun artifice, simplement l’attention retentissement aux comètes du sphère. Les soupçons enflaient, se embellissant en murmures craintifs. Un être humain qui voyait dans le gerbe était un homme qui devait en être éloigné. Il savait que les inquisiteurs finiraient par administrer à sa porte. L’histoire de ses prédictions n’échapperait pas à leurs oreilles. La voyance gratuite ne pouvait sembler tolérée dans une cité où la seule authenticité crue était celle dictée par l’Église. Un vent sec s’engouffra par-dessous la porte de son échoppe, soulevant un tourbillon de cendres. Il ferma les yeux, donnant les échos des sensualités danser après ses paupières. L’incendie qu’il voyait n’était pas une souple pics erronée. Florence allait brûler, et individu ne pourrait couper ce qui avait déjà duré rédigé dans le langage du bouquet.
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